Mischa liebte das Meer.
Jeden Morgen lief er früher als alle anderen an den Strand — barfuß, mit einem Eimer und seiner unverwechselbaren gelben Mütze.
Er sammelte kleine Steine, Muscheln, baute Sandburgen und sagte zu seiner Mutter:
— Siehst du? Das Meer ist lebendig. Es hört zu.
Eines Tages bemerkte er eine Möwe, die sich in einem Stück Fischernetz verfangen hatte.
Der Vogel kämpfte, schlug mit den Flügeln, konnte sich aber nicht befreien.
Mischa rannte hin und begann vorsichtig, die Knoten zu lösen.
— Ganz ruhig… ich helfe dir, — flüsterte er, als könnte der Vogel ihn verstehen.
Als er sie befreit hatte, flog die Möwe nicht sofort davon.
Sie stellte sich auf die Beine, schüttelte die Federn, sah ihn an — direkt, fast menschlich — und erst dann stieg sie in den Himmel auf.
Mischa stand lange da und sah ihr nach, wie sie über dem Wasser kreiste.
— Flieg, — sagte er. — Alles ist gut.
Ein paar Tage später änderte sich das Wetter plötzlich.
Das Meer verdunkelte sich, die Wellen wurden höher, und die Mutter sagte streng:
— Heute gehst du nicht schwimmen!
Aber Mischa nickte nur — und ging trotzdem ans Wasser.
Er wollte nur die Füße nass machen, “nur ein bisschen”.
Eine starke Welle riss ihn um.
Das kalte Wasser zog ihn hinunter, der Sand glitt unter seinen Füßen weg.
Er schrie, aber der Wind trug den Laut davon.
Da ertönte plötzlich über ihm ein Schrei — laut, verzweifelt.
Eine Möwe. Dieselbe.
Sie kreiste direkt über ihm, schrie und tauchte immer tiefer, als wolle sie die Stelle zeigen.
Am Strand waren Rettungsschwimmer im Einsatz.
Einer drehte sich um, als er das seltsame Geräusch hörte.
— Was macht dieser Vogel da? — sagte er, dann blinzelte er. — Warte… da ist jemand!
Eine Minute später zogen sie Mischa bereits aus dem Wasser.
Er hustete, weinte, und die Möwe flog noch immer umher — bis sie sicher war, dass der Junge atmete.
Dann stieg sie langsam höher und flog in Richtung Horizont.
Am Abend saß Mischa am Lagerfeuer, in ein Handtuch gewickelt.
Die Mutter strich ihm über den Kopf und flüsterte:
— Du hattest Glück, mein Kleiner.
Er schwieg und blickte in den Himmel.
Dann lächelte er plötzlich:
— Nein, Mama. Das war kein Glück. Das war sie.
Seitdem, jedes Mal, wenn Möwen über dem Meer flogen, sah die Mutter, wie Mischa den Kopf hob und mit der Hand winkte.
Und wenn jemand fragte, warum er das tue, antwortete er einfach:
— Weil Güte zurückkehrt. Manchmal — mit Flügeln.
